Six mois

Publié : 10 novembre 2023
Mise à jour : 10 novembre 2023 à 13h01

Après 6 mois de grève, tu n’as même plus envie de sortir de ton lit, tu n’as même plus envie de vider le lave-vais­selle, t’ouvres le jour­nal, tu lis les gros titres, et ça donne : la guerre est prophé­tique­ment signi­fiante, un garde de prison avoue ses fautes sexuelles, les citrouilles d’Hal­lo­ween secouées par les grandes chaleurs et le manque d’eau, pourquoi Madona, Brit­ney Spears et Taylor Swift misent sur la nostal­gie, Matthew Perry m’a emmené voir les Alcoo­liques Anonymes, Rubiales (le fou du baiser) inter­dit de foot­ball pour trois ans. Après six mois de grève, tu lances ton télé­phone (où le jour­nal se trouve) à travers le salon, tu sors pieds nus dans la rue, tu jettes un œil au ciel immense, tu as envie d’ex­plo­ser de rire, de crier de rire, mais tu n’y arrives pas, tu montes dans ta bagnole, tu écoutes une ou deux chan­sons, tu ressors de ta bagnole, tu t’as­sois à la table de la cuisine, et tu écris une chro­nique pour L’Éponge. Par les fenêtres, tu regardes les feuilles d’au­tomne tomber façon confet­tis (seuls les arbres se dénudent en hiver) ces deux zigo­tos de ratons laveurs fran­chir le jardin en courant, tu leur jettes des croquettes, tu ne devrais pas, et puis tu te dis que ce n’est pas comme si cette vie avait un sens quel­conque, qu’on serait même plutôt dans un non-sens quel­conque, les dino­saures ont régné en maître durant 150 millions d’an­nées, et il aura suffi d’une seule « bullet » venue du fin fond de l’es­pace pour les éradiquer en moins de 24 heures de la surface de notre mère la Terre. Ces deux chiffres côte à côte sont redou­tables : 150 millions d’an­nées/24 heures. Pouf ! Plus un son. Quelques oiseaux, resca­pés, indif­fé­rents, tour­noient dans l’azur… Quelques créa­tures dociles qui somno­laient au fond d’une grotte, à l’abri des préda­teurs…

6 mois de grève… Personne ne fera les comptes. De ceux qui ont perdu leur maison, de ceux qui ont fini en taule et/ou en HP, de ceux qui se sont suici­dés, de ceux qui n’au­raient pas dû mourir dans cet acci­dent de voiture, de ceux qui sont retom­bés dans l’al­cool, dans la drogue, de ceux qui ont divorcé, des familles brisées… 6 mois de grève… Et qu’aura-t-on appris ? Que l’art est une ques­tion baveuse, que les studios n’ont qu’une ambi­tion, se débar­ras­ser des scéna­ristes et des acteurs, se débar­ras­ser des décors construits à coups de marteau, de clous, et de pointes, se débar­ras­ser de l’hu­main, et qu’il ne reste, à la fin, dans quelques années, que des « super-compu­ters » capables de géné­rer du contenu en milliards de pixels. Abreu­ver les masses et que le dollar coule à flots. Ceci n’est pas une fiction sortie d’un cerveau malade. Ceci est le nerf même de cette grève qui n’en finit pas.

100 millions d’an­nées

Et un météore

Pour remettre les comp­teurs à zéro. Au ciel, les faucons épousent les courants d’air chaud, les courants d’air froid. Inutiles et majes­tueux. Sans autre ambi­tion que de se repro­duire et d’exis­ter le temps que ça dure. Personne ne pleure. Seuls les plus forts survivent, les chan­ceux aussi. Mes 2 ratons laveurs, ils étaient 3 au début. Calen­ché dans le buis­son, poison. Adios, raton ! Par la vitre de ma bagnole, où je suis de retour pour écou­ter le nouvel album de Chris Staple­ton, je regarde les mecs sur le bord de la route. Je regarde les mecs décou­per du béton à la scie circu­laire. D’ici 10 ans, ils auront les os broyés, le dos et les genoux en compote, les join­tures lessi­vées, les poumons gris de pous­sière. Tout ça pour se payer un toit, une caisse, et à bouf­fer. Un abon­ne­ment Télé/Phone/Inter­net. La plage pour 7 jours en été. Les docteurs les gave­ront d’an­ti­dou­leurs. Avec une ou deux bières, on oublie tout. Dans le canapé, devant leurs écrans… Télé/Phone/Inter­net…

4,543 billions d’an­nées pour en arri­ver là.

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